Por el puente de Carlos se tiró, se tiró

Vamos el Máquina y yo caminando junto al río hacia el hotel. Bajamos con el petate al hombro en pantalón corto y camiseta, con nuestras medallas colgadas del cuello. Acabamos de terminar de correr la media maratón de Praga. Ya hemos salido del bullicio de la carrera y hemos sido absorbidos por las hordas de turistas y nativos. Comentamos la carrera. Las intenciones eran unas, pero el calor (no es buena idea poner una carrera a las doce del mediodía), el adoquín, los toboganes y la paliza de los dos días anteriores de turismo nos han puesto en nuestro sitio. Y a pesar de no haber salido a disputarla pues yo dentro de poco tengo lío, llevamos un dolor de piernas maratoniano. Frente a nosotros, ladeada un tanto a mi derecha, observo cómo una beldad de veintitantos años con rasgos checos nos mira, arma su cámara y nos dispara una foto. Sorprendido, abrazo al Máquina y posamos para la muchacha. Ésta sonríe y nos dispara otra. Nos despedimos. Ella sigue su camino. Nosotros el nuestro. Entonces comentamos que este gesto demuestra claramente que todas las veinteañeras autóctonas (las chicas checas, vamos) no es que admiren a los corredores sino que tiemblan de emoción cada vez que ven a dos sub tres valencianos dotados de tanta donosura y elegancia natural como es la nuestra. Y ya sin el menor dolor de piernas y ufanos como pavos llegamos a nuestro hotel.

Diez nos fuimos a Praga. Cuatro somos corredores habituales. Uno es corredor esporádico. Dos, consortes ellas, son corredoras muchísimo más esporádicas y las otras tres consortes, incluida Ana, consideran que los kilómetros a recorrer por el matrimonio figuran dentro del régimen de gananciales y ya los hacemos nosotros. La excusa del viaje era la media maratón pero fue sólo una primera excusa pues en la estancia se formó dentro del grupo una facción muy poderosa independiente de carreritas y demás: la facción intelectual. Esta facción se metió entre pecho y espalda dos óperas, dos. La facción no intelectual o, por llamarnos por nuestro verdadero nombre, la facción garrafón, mientras Pilkington le hacía pasar las mil y una a Butterfly o mientras Don Giovanni se trajinaba hasta al apuntador, aprovechamos para callejear, beber cerveza y sufrir por los intelectuales pues teníamos miedo de que a la mezzosoprano o al barítono se le escapase una fusa o una semicorchea y les diese en toda la cabeza. En uno de nuestros paseos por la Ciudad Vieja se nos acercó un varón de unos cuarenta años con rasgos eslavos y nos preguntó en un castellano mejor que el nuestro:
-¿Madrid o Barcelona?
-No, somos valencianos.
-¿Valencia? Yo viví dos años en Benimaclet. Luego también estuve en Gerona y en Murcia. Ocho años he pasado en España trabajando en la construcción como electricista. Pero me he tenido que volver. No hay faena.
-Y aquí, ¿qué tal?
-Bueno, ahora trabajo en un puti club.
-Un trabajo como otro cualquiera.
-No te creas, trabajo en el puti club más grande de Europa. Pero no estoy contento.
-Las empresas grandes, ya se sabe.
-Me han contratado sólo porque sé hablar español. Y yo lo que quiero es volverme a España. ¿Cómo están las cosas por allí?
-Pues siguen bastante regular.
-Seguiré esperando. Que paséis buenos días por aquí. Y no cambiéis dinero con nadie por la calle. Os timarán.
-Muchas gracias. A ver si nos vemos pronto.
-Gracias a vosotros. Hasta luego.

Avión de retorno. Volvimos como fuimos, vía Zúrich (mira que me siento cosmopolita diciendo eso de vía Zúrich. Nunca dejaré de ser un paleto). A punto de llegar a Valencia un hombre de unos cincuenta años con el pelo totalmente canoso se levanta y se dirige por el pasillo hacia el baño. Está muy blanco. Tropieza. Se apoya sobre el respaldo de un asiento. –No me encuentro bien-murmura. Y cae al suelo. Con los gritos se levanta otro hombre de su misma edad bastante moreno.

-Es amigo mío. Es amigo mío. Dejadme. Tumbadle en el suelo. Levantadle los pies. Ponedle de lado, que no se trague la lengua. Tranquilos, soy veterinario. He vivido esto muchas veces. Dejadme a mí.

Y el caso es que en el vuelo viajaban un montón de médicos que volvían de un congreso (congreso y lo que no es congreso patrocinado por algún laboratorio farmacéutico, seguramente). Pero lo vieron tan seguro que le dejaron hacer. Y muy tranquilos nos quedamos. Una pena que no tuviésemos ninguno nada a mano que operarnos para haber aprovechado que teníamos un veterinario tan cerca. Una verdadera pena.