Ejemplo práctico de lo que puede ocurrir cuando no se tiene nada que contar

Prólogo

Me presento. Mi nombre es Balbino López Bouzas y he recibido el encargo de escribir el prólogo de esta entrada. Desconozco el por qué como desconozco al autor. Como soy de los que no distinguen a Heráclito de Paolo Futre no me extenderé en demasía y trataré de ser directo. El autor (por llamarlo de alguna manera) escribe un texto en el cual pretende contar que cuando era un chaval veneraba el otoño y la tristeza con la excusa de la belleza pero que, con el tiempo, se ha dado cuenta de que todas las estaciones son buenas, que se está mejor contento y que la belleza está tanto en los rincones lluviosos como en las explanadas luminosas. Así, sin más. Si supiese quiénes son Sófocles o Eurípides utilizaría el término iniciático unas cuarenta veces y desarrollaría el tema de la adolescencia y sus estigmas. Pero ya he dicho que no doy para tanto y, para lo que me pagan, con esto sobra.

Escribió Vinicius de Moraes (creeré en la reencarnación únicamente si me prometen que me reencarnaré en Vinicius) que es mucho mejor estar alegre que estar triste (una reflexión muy sesuda) pero que para crear algo hermoso (el decía exactamente una canción, una samba) es preciso un pellizco de tristeza. Dicho sin paréntesis quedaría así: escribió Vinicius de Moraes que es mucho mejor estar alegre que estar triste pero que para hacer algo hermoso es preciso un pellizco de tristeza. Si es verdad no lo sé. El caso es que siempre lo creí. Siempre pensé que la belleza estaba en la tristeza y era ese estado el motor de toda creatividad. Y sólo lo que causaba estados melancólicos podía ser considerado propiamente como bello. Y, a partir de ahí, pues elevamos incluso la resignación y la derrota a los altares. Y las justificamos. Y las mitificamos.

Llega el otoño. Somos de otoño. El viento, la lluvia, el frío. Los días se acortan. Las hojas muertas. El cielo gris. Llueve. Detrás de los cristales llueve y llueve. Soy poeta. Soy de otoño. La nostalgia, el pesar, el desencanto, la soledad, la pena, el desasosiego. Y las poses. Fundamentales las poses. Que se entere bien todo el mundo que doy mucha pena, ¿eh? La autoconmiseración escrita con letras de oro bien grabada en mi frente.

Y todo el año es otoño. Y todo se convierte en otoño. El camino de la belleza es el que es y pasa por la tristeza y pasa por el otoño. Y desechamos por banales el resto de estaciones y el resto de estados de ánimo. Porque en nuestra búsqueda de la belleza es fundamental la palabra profundo. Tú no lo entiendes. Tú no lo puedes entender. ¡Ay de los incomprendidos!

Pero la mercancía se vende mal. Muy mal. Al principio te crees el producto. Y lo defiendes. El producto eres tú. Lo has apostado todo. Pero el tiempo es mal socio. Y los años pasan traidores. Y empiezan las goteras. Empiezan las fugas. Sale el sol. Y el sol calienta. El sol es bonito. Se está bien. Y te ríes. Y está bien. Y te diviertes. Y está bien. Y no eres profundo. No lo eres. Y no has de pedir perdón. Y es hermoso. Y está bien.

Y no eres de otoño. O sí. Eres de otoño, de invierno, de primavera y verano. Eres de cada instante. Y no has de aprenderlo. Siempre se está bien. Todos los días. Todos los meses. Nos empeñamos en ensalzar menospreciando y no. No empeñamos en valorar las cosas comparándolas y no. Hoy es primavera y se está bien en primavera y mañana lloverá y estará bien y vendrá el calor, el frío y la nostalgia y siempre estará bien. Y la belleza…La belleza… Mejor te lo digo al oído.