Doble apoyo

Cuando en el colegio tocaba educación física podían pasar dos cosas: que nos quedásemos en el patio o que bajásemos al gimnasio. Si nos quedábamos en el patio la cosa pintaba bien aunque al día siguiente tendríamos agujetas pues tocaba correr, abdominales o flexiones, bien de brazos o de piernas. Aquel plan de estudios debe de estar ya superado pues que un profesor diga –tiraos al suelo y a ver cuántas abdominales podéis hacer en diez minutos – o bien –de pie todos y a ver cuántas flexiones de piernas hacéis en tres minutos- yo creo que ni al preparador físico de las gimnastas de la URSS ni al de Aznar se le hubiese ocurrido. Era divertido ver a tus compañeros colgados de una barra tratando de hacer flexiones de brazos retorciéndose como culebras para llegar con la barbilla a la barra mientras el profesor decía –no cuento- sólo porque al arrancar la flexión los brazos no estaban completamente verticales y cuando tocaba correr –el celebérrimo test de Cooper- me pegaba las grandes pasadas. Quedarse en el patio, a pesar de todo, siempre estaba bien.

Mucho peor era bajar al gimnasio. Eso sólo podía suponer estar una cantidad de tiempo infinita colgado de las espalderas con las piernas a escuadra o temblando de miedo a tres metros de altura subido a la cuerda, bien con nudos o bien sin ellos, o viendo pasar toda mi vida por delante cuando arrancaba la carrera camino del trampolín para atacar el horror de los horrores también conocido como el “doble apoyo”.

Para explicar el doble apoyo adjunto el siguiente dibujo. Llamaremos potro a cualquiera de los tres primeros elementos llamando caballo al cuarto de ellos siempre numerando de izquierda a derecha.



El doble apoyo consistía en colocar el potro en paralelo y el caballo en perpendicular. Había que correr como Bubka con su pértiga, es decir, como un poseso camino del trampolín, saltar, apoyarse en el potro y, con la inercia del salto, apoyarse en el caballo y superar con elegancia los dos obstáculos. Había que dar un muy buen salto pues el riesgo testicular era evidente y, por ende, dolorosísimo. Cualquier duda se pagaba. Cualquier tropiezo era fatal.

Saltábamos en estricto orden alfabético. Yo iba detrás de Pou A. (En el colegio, como en la mili y los árbitros, todos teníamos dos apellidos. Por cierto, el otro día me enteré porqué a los árbitros se les nombra con los dos apellidos. Se lo debemos a Franco Martínez. Antes eran todos conocidos por su primer apellido, hasta que el antes citado, a principios de los setenta, ascendió a pitar partidos de primera división. Y, claro, no podía consentirse que Franco fuese un burro, que Franco fuera un paquete, que la madre de Franco estuviese en boca de todos o que Franco no tuviese ni pastelera idea. Afortunadamente el segundo apellido del árbitro no era Bahamonde, si no los árbitros serían conocidos por sus tres primeros apellidos. Y cierro paréntesis). Pou A. debía pesar ciento veinte kilos en canal y no era conocido ni por su gracilidad ni por su elegancia atacando el doble apoyo. Corría como podía, a duras penas saltaba el potro y caía sobre el caballo con resultados terribles para el pobre Pou y para el mucho más pobre (¿es correcto decir aquí paupérrimo?) equino de madera.

Una vez reparado el caballo y retirados los restos, los despojos y las vísceras de Pou, pues allí estaba yo, cara a cara con la eternidad, con las piernas temblando, empapado en sudor frío, mirando al trampolín, mirando al potro, mirando al caballo, llorando amargamente:

-Mire, es que, yo…

-¡Quieres saltar ya de una puñetera vez!

Y, bueno, aquí estamos, entero y verdadero. Y la voz me cambió hace ya muchos años.