Mariconaes

Mala educación he recibido, quizá no demasiado acorde con estos tiempos. No soy de los del hombre y el oso ni de los de sudor, tabaco y brea, pero antes el concepto hombre y masculino estaban bastante relacionados y bastante definidos, y lo que se salía del tiesto era rápidamente tildado como mariconada. Repito que no soy ni muy machito, ni muy machote ni defiendo la superioridad del hombre sobre la mujer salvo en el lanzamiento de disco, jugando al fútbol y conduciendo. Si soy, reconozco, algo misógino, especialmente en la salvaguarda de los grupos de amigos frente a las injerencias malignas de novias y esposas (Yoko Ono fue la punta del iceberg) pero creo que hombres y mujeres son personas siendo las personas mujeres infinitamente más atractivas que las personas hombres y no sigo pues estando el mundo tan sensible y tan políticamente correcto supongo que me estaré metiendo en un jardín babilónico.

Recientemente me hablaron del correr Chi, que se basa en las lecciones del Tai Chi y que se aplica a la carrera teniendo como objetivo el moverse con la naturaleza a la par que trata de modificar el modo de contemplar el mundo. Una mariconada. No dudo que tal vez sea efectivo y que correr pensando en la paz perpetua con la rodilla apuntando a la papada de Confucio hermanado con el sol y con las abubillas mejore mi rendimiento y mi esencia como ser humano, pero a mí esas cosas me parecen mariconadas. Es algo así como los corredores populares que corren mirando el pulsómetro obsesionados con sus pulsaciones, que en cuanto les duele una pestaña ya están pidiendo hora para el fisioterapeuta, que hacen dietas alimenticias disociadas antes de una carrera y que se depilan en cuanto te descuidas. Una panda de maricones.

Si el gran icono en la actualidad es el mariconazo de Cristiano Ronaldo, con un afán exhibicionista que le obliga a que cada vez que toca el balón tiene que hacer un helizoide alabeado en cono director en vez de dársela al compañero desmarcado, que tiene un asesor únicamente para sus cejas, que está deseando que ocurra cualquier lance del juego para subirse la camiseta y mostrar al mundo que por cada segundo que pasó en una biblioteca (si es que sabe lo que es una biblioteca o un libro) ha pasado cincuenta mil horas en un gimnasio, que alardea de novias macizas más que Alberto de Mónaco es que algo no funciona y el mundo está en un tris de desmoronarse.

Y seguramente esté equivocado y totalmente desfasado y lo que tendría que hacer es depilarme, untarme a cremitas antes de acostarme porque más que patas de gallo empiezo a tener al gallo entero y empezar a asesorarme sobre que tinte de pelo me convendría más antes que las canas tomen definitivamente el mando en mi cabeza. Y para convertirme por completo debiera empezar a creer en milongazas como la aromaterapia y risoterapia como complemento del mundo Chi en la búsqueda de la excelencia interior, volverme un erudito pedantón en vinos y hacerme adicto a los masajitos y a los spa.

Y del spa quería hablar (todo esto es para contar que he estado en un spa. Mira que me gustan los preámbulos). Le regalé a Ana por su cumpleaños una sesión de spa con masaje. Hasta aquí todo bien pues le hizo mucha ilusión y se alegró bastante. El tema de la apotema fue que no quería ir sola y me conminó a que la acompañase. Me negué, por supuesto. No podía ser que yo, el más macho de todos los machos, yo, el que se afeita como Gary Cooper con navaja y sin espuma ni jabón, yo, el que tiene como referente a Clint Eastwood en “El sargento de hierro”, fuese a un antro de esos lleno de mequetrefes, pusilánimes y nenazas. Evidentemente fui. Y allí estuve con los chorritos y las burbujitas, con el agua caliente y fría, con las duchas con aromas de esencia de no se qué, con el baño turco y la sauna, con la fuente de hielo y los cubos de agua fría, con los riñones calentitos en la zona de relax. Y me gustó. Y me lo pasé bien. Y cuando salí de allí estaba de un relajado que no podía dejar de sonreír y con una paz interior que bien podría ser Chi. Y no me preocupa pensar que tal vez me esté amariconando. Me preocupa que no me preocupe saber que soy un maricón.