Apuntes segovianos (y dos)

Prosigo.

Cuando uno entra a un bar y pide cuatro cañas y le ponen de tapa un plato muy hermoso de chorizo frito troceado piensa –mira, qué bien.

Cuando vuelve a pedir otro reo de cañas y le ponen de pincho dos fuentes de longanizas y una fuente de callos uno piensa –aquí podría vivir yo.

Las ciudades españolas se dividen en dos: en las que ponen pincho con las cañas y en las que no. No me extenderé en el tema pues merece una entrada en sí mismo, pero Segovia es de las primeras y, en una primera impresión pues tampoco tuvimos demasiadas oportunidades para profundizar, es de las primeras y con matrícula de honor.

Nos atuvimos a los cánones gastronómicos. El sábado, por supuesto, comimos cochinillo. Y me quedé un tanto despagado. Nunca lo había probado y, bueno, no me pareció para tanto. Y no es que estuviese mal hecho pues los que no era la primera vez que lo comían se deshacían en elogios y yo, la verdad, me comí dos raciones, pero…no. Pasa como con las mariscadas. Parece que sean la quinta esencia del hedonismo y no es para tanto. El marisco está bueno, pero siempre digo que, a mí por lo menos, no me compensa todo lo que hay que trabajar para luego lo que comes. Y con el cochinillo, tanto oír hablar de él, que…bueno. Se deja comer.

Sin embargo el domingo nos comimos unos judiones de la Granja, con su chorizo, su oreja y su tocino, que eso sí que son palabras mayores. Cuando me llevé la primera cucharada a la boca me corrieron dos lagrimones por las mejillas de felicidad máxima.

No todo estuvo bien. Por supuesto que eché mis zapatillas y salí a correr sábado y domingo a las siete de la mañana. Pero por allí tienen la costumbre de poner puertas al campo. Todo está vallado para la cría de ganado bovino, y no era plan de saltarme una valla y encontrarme cara a cara con un bicho de quinientos kilos y unas velas de metro y medio, por muy manso que fuese, así que asfalto. Fui por carreteras comarcales, poco transitadas y en buen estado, de tal forma que si pasaba un coche cada tres minutos pasaba a ciento veinte. Y así no disfrutas.

Tampoco vi por ninguna parte a Perico Delgado. Ni a Antonio Prieto, el Taca, aquel maravilloso fondista de finales de los setenta y principios de los ochenta, finalista en Moscú y dos veces quinto en los mundiales de cross, y eso que pasamos por su pueblo, por Hontoria.

Estando allí, por supuesto, bebíamos agua de Bezoya, ese agua (el chiste es muy malo, pero no puedo resistirme) que entra por la boca y sale por muy buen precio. Y, como no podía ser de otra manera, fuimos en peregrinación hasta Palazuelos de Eresma y nos postramos genuflexos a la entrada de las Destilerías DYC en acción de gracias y de renovación de lazos. También tengo una entrada pendiente sobre el Equipo DYC.

Y poco más que contar. El domingo, después de comer, de vuelta al levante feliz, donde no ponen pincho con las cañas. Bordear Madrid fue, esta vez, más llevadero y relajado. Nadal ganó. Alonso con lo suyo. Ganaron el Rayo y Croacia y perdieron la Ponferradina y la Real (uno siempre sufriendo por sus amigos). Salimos con frío y llegamos con lluvia y frío. Y es que este año, el cuarenta de mayo con dos sayos.