¡C. K. Dexter Haven! ¡C.K. Dexter Haven!

Cuando tenía dieciséis años me preguntaron cuál era mi película favorita y respondí “Historias de Filadelfia”. Ahora que tengo dieciséis años y muchísimos meses (pero muchísimos), si volviesen a hacerme la misma  pregunta la respuesta sería idéntica. No puedo hablar de esta película de manera sosegada ni reflexiva. No puedo analizarla con objetividad. De ella sólo puedo hablar desde el entusiasmo y con entusiasmo. No sé cuántas veces la habré visto. Aún así, la otra noche la emitieron por la tele y me quedé a verla. Y volvió a ser una fiesta. Qué diálogos. Qué personajes. Qué diálogos. Qué diálogos. Qué situaciones. La resaca (el resacón) del tío Willy. La pequeña Dinah cada vez que habla o canta o baila. La señora Lord la mañana de la boda, tan brillantemente disparatada. La ironía de Liz, siempre amarga, siempre realista. Katharine Hepburn, pelirroja, perfecta, siendo una diosa, siendo una mujer. James Stewart, al que le dieron un Óscar que te hace creer en los Óscar, con su arrogancia, con su displicencia, con su embriaguez tan portentosa, con esa sonrisa, con ese hipo, con esa manera de llamar a C.K. Dexter Haven en la puerta de su casa, con sus poses de gran orador (¿dónde está mi lorito?), en su conversación con la Hepburn hasta el baño en la piscina. Y luego Cary Grant siendo Cary Grant porque tiene que ser así, porque de él no queremos otra cosa. Me encanta esta película, me gusta en grado superlativo. Es un estado de ánimo y me deja siempre sonriendo como un bobo, con una sonrisa que tarda días en caerse. “Historias de Filadelfia” es mi película predilecta porque contiene la fórmula de la felicidad y siempre me deja dar un sorbo. Y siempre me hace efecto. La fórmula C.K. Dexter Haven. Sólo hay que pronunciar ese nombre.