Lamento no morro (Tu quoque?)

Lo de educar a los hijos más o menos lo tenemos claro. Más o menos. Tal y como nacieron nos sentamos con ellos y les hablamos muy seriamente: vamos a ver, que sepáis que somos de los que pensamos que en esta vida se trata de ser felices y procuraremos, en lo que esté en nuestra mano, ayudaros en ese camino. Iremos a vuestro lado como pastores con un bastón y si hay que dar un bastonazo en el suelo, lo daremos. Y el camino de vuestra felicidad lo terminaréis eligiendo vosotros aunque, y aquí tomé yo la palabra, con condiciones, claro, que no todo va a ser tan idílico. Queda terminantemente prohibido que en esta vida vuestra seáis merengues, culés, médicos, periodistas, abogados ni drogadictos. Y tú, hija mía, que sepas que si eliges el camino del convento me harás muy feliz (qué mal lo voy a pasar con mi hija). El caso es que no hemos empezado con buen pie pues mi hijo cada día es más del Barça y empiezo a pensar que esa guerra la tengo perdida aunque aún no me he rendido. Todavía es muy pronto y siempre me quedará en la manga el as del chantaje. Y por lo demás, pues ahí vamos, paso a paso, día a día.

Dentro de su educación está el tema de sus referentes culturales. Aún son muy críos pero hay que estar en guardia. La música que suena cuando vamos en el coche no es cualquiera. Los libros que hay en casa y que sus padres leen no son cualquiera. Lo mismo con el cine. Una de las razones por la cuales considero que somos una generación de supervivientes es porque conseguimos sobrevivir al “Un, dos, tres”. Te pasabas la semana escuchando cómo todo el mundo repetía la frasecita o el estribillo de algún personaje que salía allí. El bombardeo fue atroz y, aunque con taras, logramos salir adelante. Y ahora mismo vivimos en una época que no es mejor que la nuestra. Hay que estar en guardia. Hay que estar atentos. No se tata de imponer mis gustos, no. Se trata de protegerlos no de lo que no me gusta sino de lo que me repele, de mis fobias. No es lo mismo (aunque lo parezca). Los referentes culturales de mis hijos son uno de los pilares de su educación y ahí estoy, con el bastón en la mano, presto y dispuesto, repartiendo garrotazos a diestro y siniestro.

Juega el Real Madrid un partido en Málaga y marca un gol. Dos de sus jugadores lo celebran haciendo el canelo. Nada nuevo bajo el sol. Jugadores del Real Madrid haciendo el canelo es una redundancia. La prensa lo celebra como si fuese una gran noticia. Es el baile de una canción que se ha hecho popular en Brasil de un tal Michel Teló. Se avecina el peligro. Contemplar a mi hermano y a un amigo del secarral (FV) deleitándose con el vídeo con la babilla colgando me puso en alerta. Luego la actitud de otros adultos levitando al escuchar la canción de marras me hizo preocuparme más aunque, bueno, hemos sobrevivido a infinidad de canciones horrendas con bailecito que se pusieron de moda así que podremos con ésta. Lo que me asustó fue hablar con amigos cuyos hijos habían sido abducidos por la canción. Y no eran casos aislados. Eran clases enteras. Cursos enteros. Incluso mis sobrinos, mis propios sobrinos también habían sido arrastrados. La situación era límite. Estaba con el ordenador. Llegó mi crío. Lo cogió. Puso el Youtube. Escribió Michel Teló. Seleccionó la canción. Empezó a sonar y la cantó en perfecto portugués dándolo todo. No podía ser verdad. No podía ser verdad. –Hijo mío, tú no me puedes hacer esto. Tú no puedes. Ven. Ven conmigo. Mira, aquí tienes discos de Antonio Carlos Jobim, de Sergio Mendes, de Jorge Ben, de Elis Regina, de Joao Gilberto. Mira, aquí tienes discos de Toquinho, de Vinicius de Moraes, de Chico Buarque, de Caetano Veloso, de Miucha. Mira, aquí tienes discos de Roberto Carlos, de María Bethania, de Baden Powell, de María Creuza, de Astrud Gilberto. Todos estos músicos son brasileños. Todos estos músicos me gustan. Todos estos músicos son referentes para tu padre. Tu educación musical es muy importante para mí. No puede ser que el primer gañán que venga de Brasil tire por tierra mi labor de años. No me puedes hacer esto. No me lo puedes hacer.

Pues sí que ha podido. Y sin el menor remordimiento. Y todavía podía ser peor. Ya no se conforma con ganarme al fútbol en el pasillo haciendo trampas. Ahora también, el muy cabronazo, acompaña cada uno de sus goles cantando y haciendo el bailecito. Y su hermana le acompaña en los cánticos y los bailes. Acabo de empezar y ya siento que he fracasado como padre. Envaino el bastón. Haced lo que os dé la gana. Y las tablas de multiplicar que te las repase Michel Teló.