No tuve prisa aquella tarde y las luces se tornaron vengativas

Cuando uno se va a hacer turismo no debiera dejar nada al azar. Para los que salimos poco, un viaje fallido es una oportunidad perdida y suele resultar doloroso. Me apetece pensar en voz alta y hacer unas cuantas consideraciones sobre el tema.

Para mí hacer turismo es plantarme en una ciudad y callejeármela de arriba abajo. No soy de playa y muy poco de montaña. Tampoco soy mucho de museos. Andar (o correr), observar a la gente y fijarme un poco en cómo viven. Y vida absolutamente diurna. Desde este punto de vista lo ideal es viajar solo. Subes, bajas, entras o sales a tu ritmo. Cuando te cansas, descansas y cuando tienes hambre, comes. Es importante tener información de lo que vas a ver para no perder el tiempo, aunque perderse es uno de los mayores placeres que existen, así que tanto la información como la desinformación es placentera.

Si no se puede ir sólo, lo mejor es ir acompañado por alguien de gustos similares y con quien puedas discutir cincuenta veces al día sin que la sangre llegue al río. La fatiga erosiona y más cuando se tiene un carácter peleón (Ana). Así también el viaje cunde.

Más complicado es viajar con algún amigo de gustos similares pero con quien tardas más en hacer las paces. Discutir vas a discutir, pero pasarte horas con la nariz levantada y con el gesto digno te hace perder un tiempo hermosísimo y no es práctico. Si tienes seis meses para ver Munich, bueno. Pero si sólo tienes tres días, pues no.

Mucho peor es viajar con un grupo de gente con quien te llevas bien pero con quien no tienes la suficiente confianza como para mandarlos a la mierda, pues ese sería un camino sin retorno. No hay nada peor que reprimir un cabreo. Eso debe de producir úlceras o tumores o cosas así. Y tener que poner cara de póker cuando lo que te pide el cuerpo es gritar –no me jodas que vais a entrar al Zara. No me jodas. Venir a Estocolmo para terminar metidos en un puto Zara. Si es que hay que joderse. ¡Si es que hay que joderse!- no debe ser sano.

Otro tema son los críos. Estos marcan el ritmo y son los primeros. Cuando los críos son los propios, pues le buscas el lado bueno y piensas lo bonito que es estar con ellos y tal y cual. Madrugas, desayunas pronto, y vas dividiendo el día en muchas etapas para que al final dé tiempo a todo. Tienes que ir con los carros para que duerman aunque al final acabas con un crío a hombros empujando un carro vacío. Sufres lo de las barreras arquitectónicas pues los cascos antiguos con sus adoquines y sus escaleras no están pensados para las ruedas. Y luego el desastre de las comidas. No es una manera ideal de viajar, pero son tus hijos y los quieres y te resignas y qué vas a hacer.

Lo malo es cuando hay críos y no son los tuyos. Herodes el Viejo es, sin duda, el personaje más injustamente tratado por la historia. Pero sin ninguna duda. Debiera tener calles dedicadas en todas las ciudades. Qué digo calles, plazas, avenidas, barrios, distritos, comarcas, yo qué sé. Todo. Qué gran hombre. Qué prohombre. Qué prócer de la humanidad.

Con todo, siempre merece la pena. Siempre. La canción más detestable de la historia es “Life is life” de Opus. Dieron la salida de la media de Estocolmo con esa canción. En España me hubiese vuelto y le hubiese pegado fuego a la megafonía. Allí, bajo la lluvia y a los pies del Palacio Real pensé -bueno, es una puta mierda de canción y no hay por donde cogerla pero mucho me temo que a partir de ahora me resultará entrañable. Los viajes y el tiempo tienen ese barniz que todo lo embellece. Y la belleza siempre reconforta.