Leopold y Virginia Woolf fundaron una editorial llamada Hogarth Press. En sus manos tuvieron el manuscrito de “Ulises”. Y vieron su potencial. Pero las leyes británicas, que restringían el uso de lenguaje obsceno, y la dificultad que entrañaba su publicación con los medios de que disponían, les hicieron desistir.
Seguramente influida por “Ulises”, Virginia Woolf escribió una novela que también transcurre en un día, un miércoles de mediados de junio, en Londres: “La señora Dalloway”. Aquí se nos cuentan dos historias paralelas. Por una parte, está la propia señora Dalloway, mujer ya entrada en la madurez de clase alta (las campanadas del Big Ben, los círculos de plomo atruenan en su casa), casada con un político conservador, que prepara una fiesta. Por otra está el personaje de Septimus Warren Smith, héroe en la Primera Guerra Mundial traumatizado por la misma, en la frontera entre la locura y la depresión. La novela sirve de herramienta para tratar temas como la frustración, la represión, el convencionalismo, el tratamiento de la locura, la bisexualidad, el feminismo, el clasismo e, incluso, el colonialismo.
Virginia Woolf utilizó de nuevo lo que se define como “flujo de conciencia”, es decir, que lo que leemos son los pensamientos de los personajes. Y estos no son lineales. Ni ordenados. La trama no es siempre fácil de seguir. No es tan complejo como “Las olas”, eso sí. Pero es muy hermoso. Me recuerda, a pesar de la distancia, a William Faulkner (aunque la locura luminosa (el día en que en Londres sale el sol. Lo tienen marcado en el calendario) británica y el alcoholismo sombrío sureño tal vez no estén tan alejados). Si la literatura es más el cómo que el qué, en Virginia Woolf y en William Faulkner el triunfo del cómo sobre el qué es absoluto. Llega un momento en que la trama es indiferente. Lo que estás leyendo es bello, es sobrecogedor, es palpitante, es oscuro, es…todo. No siempre sabes bien qué estás leyendo, pero ¿acaso importa?
“La señora Dalloway” también tiene su día (The Dalloway day). Más bien se aprovechó, con la excusa, para celebrar a Virginia Woolf. Nunca estuve en Londres. Tal vez un miércoles de mediados de junio sería la fecha perfecta para ir.
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