Blackbird singing in the dead of night

Nos sobresaltamos al escuchar un golpe seco en el ventanal del balcón de nuestro salón. Nos asomamos y vimos que había sido un pájaro negro, pequeño y con el pico amarillo (me atrevería a asegurar que se trataba de un pajarracus vulgaris) que había chocado contra el cristal. El pájaro correteaba por el balcón aleteando con desesperación y buscando por dónde escapar de allí. Salí al balcón. Tras novecientos intentos lo acorralé y lo cogí. Durante un rato le acaricié le cabeza y le hablé suavemente tratando de tranquilizarlo. Cuando vi que el corazón le latía con menos violencia me acerqué a la barandilla y lo lancé al aire. –Vuela, vuela pajarito. Se libre. Y el pajarito aleteó, aleteó y aleteó hasta que, trazando una perfecta parábola, hizo pec contra el suelo. Y ya no aleteó más. Ya no se movió más. Y allí permaneció durante dos días, dos días que tuvimos que pasar a verlo cada vez que bajábamos a la calle porque nuestros hijos se empeñaban. -Vamos a ver si está el pajarito que mató papá. -Yo no lo maté. Fue un accidente. –Sí, tú lo mataste. Mira, sí que está. Todavía está. ¿No te da pena, papá? ¿No te da pena?

Menos mal que al tercer día se lo llevaron. Porque sí que me daba pena. Pero fue un homicidio involuntario. Yo no lo maté.