Fartá de cardos

La clienta, al ver los planos, dijo que muy bien, pero que ella, en el salón, quería luz genital. El arquitecto le respondió que sin problemas, que lo solucionarían poniendo una clarapolla. Esto lo escuché por la radio. Se puso de moda en distintos programas el contar anécdotas de este tipo, y mi yo acomplejado, incapaz de sentirse uno más (aunque lo sea), dejó de anotar todas las erratas con las que me iba encontrando. Y algunas eran buenas. Estaba junto a un aeródromo y me explicaron que era sólo de uso agrícola. -Sí, para aviones de esos que se dedican a fulminar los campos. La Unión Europea y el control de los excedentes, pensé. O la mujer que lloraba a su marido, que había muerto de una fartá de cardos. ¿De una fartá de cardos? Sí, hombre; de un ataque al corazón. O mis hijos y sus infames gustos musicales, puesto que escuchan a Marc Antoñín y a La Oveja de Bangkok. O el Mortirolo, que nos contó que en el río había visto a gente jugando a juegos de trol. O la mujer que había pedido la excelencia para cuidar a su hijo y que había sido atendida en el parto por la patrona. O aquella otra que iba a casarse y estaba desbordada por el aborigen de la boda. O los asedios con catapulga. O los ciclistas que llevan rueda ventricular. O el que estaba preocupado por el nivel ciático del agua. No sé. Creo que volveré a apuntarlas. Creo que volveré a ser uno más. Aunque lo sea.