Las jaras, los enebros y el puto GPS

Supongo que no dejamos claros los conceptos. Nosotros queríamos quedar para hacer un entrenamiento de montaña. La montaña para los señoritos de la capital de la provincia habituados al asfalto y a correr por el viejo cauce del río Turia consiste en subir y bajar, sí, pero siempre por pistas y sendas amplias donde la pisada esté clara y podamos confiar en ella. Moisés, ilustre climaterio que anda ahora experimentando con los maratones de montaña, se ofreció como maestro de ceremonias y nos preparó una ruta. Dijo que la conocía y que, además, la llevaba en el GPS. Además dejó caer como de pasada Wikiloc y Google Earth y nos quedamos muy impresionados, así que decidimos hacerle caso. Error. Error de los gordos. Vistos los resultados o bien Moisés quiere que le regalemos un GPS porque el que tiene no vale ni como pisapapeles o bien aspira al premio Doctor Mengele del año dos mil once a la mente más perversa. Cada cruce había que pararse y consultar al bicho. Y éste siempre nos mandaba por la senda más estrecha, más retorcida, más abrupta, más empinada, con el firme en peor estado y con mayor espesura. Yo le decía –a mí esto no me encaja. Yo me oriento mal, pero me parece que debiéramos llevar el sol a nuestra izquierda y lo llevamos a nuestra derecha. -El GPS dice que es por aquí. –Pues espera y le explico al sol que se ha colocado mal.

Es conveniente cuando uno va corriendo perdido en mitad del monte hacerse acompañar por un biólogo, sobre todo en esos momentos en que se va al límite, pendiente de ver dónde pisa, apartando y tragándose ramas y sufriendo arañazos de todo tipo en brazos y piernas. Y digo que es conveniente porque incluso cuando uno va ya quemado, cuando no puede más, cuando lleva tal enfado encima que no hay palabra que diga que no vaya acompañada por el adjetivo puto no queda bien ir diciendo –los putos árboles- o –los putos matorrales- sino que, aprovechando la presencia de nuestro biólogo climaterio, vamos aprendiendo y nos expresamos de manera correcta y apropiada: la puta lavanda, los putos pinos, el puto enebro, el puto romero, la puta jara, el puto madroño, el puto tomillo, las putas sabinas. En fin, el puro puto bosque mediterráneo. Todo es cultura. O puta cultura.

Correr acompañado no es ni fundamental ni necesario, pero siempre es agradable, y más cuando te metes palizones como éste. Aunque hay que elegir bien a las compañías y no salir rodeado de cabronazos. En realidad aquí cabrones somos todos pero cuando uno tiene boca para dar tiene que tener estómago para recibir y a mí me tocó esta vez fortalecer el estómago. Yo no subo mal pero bajo fatal. Soy muy cobardón y antes de apoyar el pie medito, sopeso, reflexiono, pruebo y ya, por fin, piso (siempre hay alguno que grita –fijaos en el paisaje, que es precioso. -Pero, ¿cómo quieres que mire el paisaje si no puedo dejar de mirar el suelo? ¡Que me voy a matar, que me voy a partir la pierna por ocho sitios, que me voy a dejar la crisma!). Y así, bajando siempre voy rezagado y de cuando en cuando toca reagruparse y les toca esperarme. Y ahí empiezan las pullas –claro, qué se puede esperar de un tío que es incapaz de bajar de tres horas en Madrid. Si es que ya eres chusma. Eres peor que eso. Eres mediocre. Qué pena. Con lo que tú has sido. Y si a todo eso le acompaña que tu equipo ha perdido en casa cero a tres contra el Málaga, pues ya para qué hablar. Yo me limitaba a mirarlos y a decirles -¿sabéis que tardarían años en encontrar aquí vuestros cadáveres?

Volviendo llegamos a la conclusión de que la montaña es para pasear o para andar pero no para correr. Te da tiempo a ver el paisaje, a respirar, a cansarte, a comer y a disfrutar con frenesí de los enebros y las jaras. Nos hemos cruzado con unos cuantos senderistas (que han sido los que, al final, nos han ayudado a llegar a nuestro destino. No quiero ver un GPS en mi vida) y desde luego llevaban mucha mejor cara que nosotros y seguro que se lo han pasado mejor. Y, así, hemos decidido que no volveremos a correr por montaña. No nos merece la pena. Lo malo es que no nos lo creemos ni nosotros.