Sin la menor indulgencia

Siempre que llegan estas fechas me pregunto si merecen la pena las vacaciones. En mi trabajo el mundo se acaba dos veces al año: en agosto y en Navidad. Son semanas tremendas, de mucha tensión para poder dejar todo acabado, para tener a todo el mundo contento y que todos puedan irse tranquilos certificando obra de un mes en quince días. El teléfono no suena más que para follones, las obras se eternizan y, al final, y a pesar de los gritos y las amenazas, nunca se muere nadie y volvemos en septiembre como si nada hubiese pasado y tan amigos.

Pero este año la sangre sí que ha llegado al río. Este año ha habido burofaxes, rescisiones de contrato, amenazas cumplidas, prohibición de paso a obra. Una calamidad. Algo humillante. Vergonzoso. Nunca había vivido algo así. Nos ha desbordado todo y, confiando como siempre en que la divina providencia o el sentido común nos echase una mano, pues este año ha fallado, este año la cuerda se ha roto y en septiembre me tocará negociar a ver qué puedo sacar. En septiembre me toca hablar de dinero, suplicar, mendigar mientras me hablan de ética, de informalidad, de cláusulas y de compromiso. Lo que más me gusta.

El caso es que, tocado o no, hundido o no, me voy de vacaciones. No sé si me las merezco, pero me voy, me largo, con la boca llena de llagas y calenturas y tras tres semanas sin pegar ojo, pero me voy. Quince días, al secarral, con mis zapatillas y mis libros, entre los cuales, por supuesto, hay uno de Faulkner pues unas vacaciones sin Faulkner es como un domingo sin fútbol. Dos semanas con la familia, con el Mundial de Berlín, con la previa de la Champions, compitiendo en Garcimuñoz, nadando, echando una mano a mi padre en todo lo que pergeñe su mente maligna, tomando cañas y pegándome unas siestas de jaque mate. Dos semanas. No sé si es mucho o es poco. Da igual. Dos semanas. Volveré. Siempre vuelvo.