Trompos y peonzas

No sé por qué, pero parece que nos encanten los alardes generacionales, con sus recuerdos, sus fetiches y sus iconos. Los publicistas se dieron cuenta hace tiempo de ello y no es raro encontrarse en los anuncios con Parchís, con los Simple Minds o con la digestión de tres horas. Y raro es que esas conversaciones sobre nuestros tiempos (y aquí abro un paréntesis pues he recordado una tira de Mafalda en la cual ésta preguntaba a su padre sobre cómo fueron sus tiempos, y aquel comenzaba a contarle batallitas de infancia y adolescencia, comparándose con los actuales. Mafalda sentenciaba algo así como: pensaba, papá, que me ibas a responder que estos son tus tiempos, pero ya veo que estás acabado. Cierro paréntesis) no terminen con un –nosotros sí que tuvimos infancia, con el yo-yo, las peonzas, las canicas, las chapas, los Madelman, el churro va, el fútbol jugando en una era, con dos piedras definiendo la portería y no estas generaciones que vienen, que con tanta Play Station y con tanto Disney Channel van a acabar todos tarados y atrofiados.

Se ha puesto de moda entre la chavalería, al menos en Valencia, el jugar a la peonza. Es una peonza un tanto extraña, de plástico, con una corona y con un cordel que lleva una arandela en el extremo que se engancha a la corona, distinta a lo que nosotros llamábamos trompo aunque similar. Mi sobrino tiene una. Estuve tratando de bailar aquella peonza pero imposible. Y sin embargo los chavales hacer virguerías con ellas. Va a resultar que no están tan perdidas estas generaciones. Va a resultar que tienen futuro. Les gusta la peonza. Disfrutan con ella. Tengamos esperanza. Confiemos en ellos.

Teniendo mi sobrino una, a mi crío se le antojó, claro. Y su padre no le compró una peonza de plástico. Le compró un trompo de los de toda la vida, de madera, con la punta metálica. No lo pinté de colorines ni le puse una chincheta en su extremo superior porque ahora no está de moda ni la barbarie ni las pinturas tribales cuando se juega al trompo sino que se dedican a los malabarismos. Y cogí el trompo, enrollé el cordel, lo tiré y bailó. A la primera. Después de la intemerata de años bailé el trompo a la primera. A partir de ahora se cambia la expresión. Ya no se dirá nunca es como montar en bicicleta, que nunca se olvida. Es como bailar el trompo, que tampoco se olvida. Por supuesto tuve una regresión brutal y estuve pelándome con mi hijo por jugar con el trompo e hice la única monería que sabía hacer (cogerlo con la mano) un millón de veces. Y ya le he dicho a mi hermano que se vaya preparando, que este verano, si no lo impide el lumbago, reeditaremos el mundial de chapas. Todavía guardamos aquellas chapas. En España está Pirri, en Alemania Breitner y en Holanda Rep. Vigencia absoluta. Lo dicho: la regresión.