Propuesta (dos)

En una entrada que escribió el otro día Juan (te tengo últimamente como fuente de inspiración. Tendré que pagarte derechos de autor. O, mejor, que te ceda la SGAE parte del canon) contaba como, en un viaje que hizo a Málaga, descubrió la calle Charlie Rivel, lo cual le hizo ilusión, aunque luego se quedó un tanto tristón al comprobar que aquello más que una calle era un vertedero. Le hice un comentario diciéndole que en uno de los pueblos del secarral manchego que frecuento desde poco antes que Inglaterra ganase el mundial de fútbol está la calle de Juan Sebastián El Cano. Así. Separado. El pobre chiquito de Guetaria todas las calamidades que pasó para dar la vuelta al mundo y se lo pagan así. Cuánta ingratitud.

Me fijo mucho en los nombres de las calles. Me gusta aprenderme sus nombres y localizarlas. Produce un placer especial cuando te preguntan una dirección y conoces la respuesta. Y aunque no te lo pregunten. Lo que no hago es indagar en las biografías de los que tienen calles. Ni sé ni me importa quién era el maestro Sosa o el erudito Orellana. Cuando nos compramos el piso, la plaza donde ahora vivimos no tenía nombre. Era la plaza en proyecto. Un par de amigos míos, bastante cabronazos ellos, empezaron a decirme que habían oído que se iba a llamar plaza de Lady Di, que era oficioso pero que su aprobación era inminente. Lady Di siempre me ha parecido un personaje detestable y aquello era un sinvivir. Yo no podía vivir en una plaza con su nombre. Al final resultó ser una milonga y, aunque le pusieron el nombre de una abogada, gremio que supone la verdadera encarnación del mal en la tierra junto con otros dos que no voy a citar, pues tan rebién.

No sé qué criterio se sigue para nominar a las calles (aunque parezca mentira, nominar significa dar nombre). Bueno, más o menos. Siempre se dan a personajes ilustres o a lugares geográficos (valga la redundancia). En una zona de nueva creación en Madrid cercano a donde vivía Ana empezaron a poner a las calles nombres de películas. No es mala idea aunque también tiene algo de ruleta rusa. Vamos, que me toca vivir en la plaza de la Tormenta de Hielo y pongo mi piso en venta. Me trasladaría a la calle de los Bingueros, un lugar mucho más entrañable.

Todo esto viene a cuento por el hecho de que encuentro que existe una laguna enorme en todo el tema del nombre de calles, avenidas y plazas. No entiendo por qué ni la tortilla de patata, ni la fabada, ni las gachas, ni el arroz a banda ni los huevos fritos con patatas y chorizos son considerados al mismo nivel que Luis Santángel, el músico Ginés, o el municipio de Yecla. No sé qué haría en su vida el doctor Vicente Pallarés Iranzo o Gaspar Aguilar o Cirilo Amorós, pero dudo mucho que hayan dado más satisfacciones a la humanidad que el chuletón de buey vuelta y vuelta. Y como no lo entiendo, reivindico justicia para la cocina.

Y si yo fuese alcaldeso de Valencia, acabaría con la polémica. Ni plaza de Emilio Castelar, ni del Caudillo, ni del País Valenciano, ni del Ayuntamiento ni del Jaume I. Plaza del Cocido de mi Madre. Lo sublime.